视线霎时模糊,屏幕上那张年轻的脸,与记忆里那张带胡茬的笑脸,倏然重合。
那是江岩军的习惯。
那个当了一辈子缉毒警的男人,无论在外遭遇了什么,身上带着多重的血气和寒意。
只要回到家门口,一定会把自己收拾得干干净净。
“别把脏东西带进屋,吓着老婆孩子。”
这是他生前常说的话。
楚虹转过头,望向身旁那把空荡的椅子。
“老江。”
她声音极轻,生怕惊扰了这场跨越时空的相逢。
“你看,儿子都记得。”
王婶看着电视里那个连鞋底都要蹭干净的年轻人,不知怎的,鼻子发酸。
她想到了自己在魔都打工的儿子,
每次回家,那孩子也是这样,把一身烟味的外套脱在门外,换上干净拖鞋,
才笑着喊一声“妈”。
那一刻,她忽然明白了什么。
原来真正的回家,是从你想把外面世界的风雪与尘埃,都挡在那扇门外开始的。
舞台上,江辞终于完成了那套繁琐的仪式。
他直起腰,抬起头。
那双因寒冷而微眯的眼睛,此刻,彻底亮了起来。
变为一种近乎孩童的柔软与依赖。
他环顾四周。
目光越过虚无的空气,穿透镜头,跨过万里的光缆。
他在找人。
终于,他的视线定格在正前方。
他对着那个空无一人的方向,笑了起来。
那不是影帝江辞在红毯上的标准微笑,也不是电影里深不可测的冷笑。
那是一个憨厚的,带着几分讨好,又有些歉疚的傻笑。
他的嘴唇动了动。
没有声音。
总台顶级的收音设备,只捕捉到他轻微而急促的呼吸。
但所有懂中文的人,都在那一刻,读懂了那个口型。
“妈,我回来了。”
江辞走向舞台中央。
那里摆着全场唯一的实体道具。
一把老旧的木椅子。
椅背的漆掉了大半,露出斑驳的木色。
走到椅子旁。
伸出手,指尖轻轻地,碰了一下椅背。
动作轻得像怕惊醒什么,又像怕那个位置上的人会凭空消失。
他就那样
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