默了几秒，他忽然笑了。
那笑容和昨晚不一样——昨晚的，是酒后的恣意；今天的，是某种复杂的、释然的苦笑。
“你是他们的人。”他说。
林默涵没有否认。
周文盯着他看了很久，忽然问：“那只海燕，你还记得画在什么地方吗？”
林默涵的心猛地一跳。
这个问题，只有真正见过那个现场的人，才知道答案。
他缓缓说：“在看守所东墙第三块砖的位置。画的是一只展翅的海燕，旁边还有一行小字：‘海燕归去，春暖花开’。”
周文的眼眶红了。
他低下头，摘下眼镜，用袖子擦了擦眼角。
“那个人，”他的声音沙哑得几乎听不清，“是我弟弟。”
林默涵愣住了。
“你弟弟？”
周文点点头，把眼镜戴回去，深吸一口气。
“他叫周武，比我小五岁。民国三十四年加入地下党，后来调到南京站，负责水陆交通线的联络。那个案子——”他顿了顿，“那个案子，是我亲手办的。”
林默涵沉默了几秒，忽然明白了什么。
“你是故意的？”
周文苦笑。
“是，也不是。”他说，“我当时确实想抓他，想立功，想升官。可当我发现抓的是自己亲弟弟的时候，已经晚了。他已经进了看守所，谁也捞不出来了。”
他站起来，走到窗前，背对着林默涵。
“我去看他，他不认我。他说，‘哥，你走你的阳关道，我走我的独木桥’。我问他，有什么需要帮忙的，他说没有。可临走的时候，他突然叫住我，让我给他带一支笔。”
林默涵的呼吸急促起来。
“那支笔……”
“那支笔我给了他。”周文转过身，“第二天，看守就在墙上发现了那只海燕。我用我弟弟的死，换来了升官发财。这二十年来，我每天晚上都在做同一个梦——梦见他在墙上画画，画完回过头，冲我笑。”
他的眼泪终于流下来。
林默涵站起来，走到他面前。
“周老，”他说，“你弟弟的死，不是你的错。换一个人去抓他，他一样会死。你至少——给他带了一支笔。”
周文看着他，忽然问：“你是谁？你为什么要查这些？”
林默涵沉默了一会儿，缓缓说：
“我就是那只海燕。”
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