但此刻，震动停在约八十米外，再未靠近。
他摸出另一个接收器，屏幕上是微型无人机传回的实时画面——从三街区外楼顶偷拍的俯视视角。
画面里，哈翁正在下车。不，不是下车，是根本没上车。老人拄着拐杖，在一众保镖簇拥下，径直走向大巴扎入口。车队停在原地，像一群被遗弃的钢铁巨兽。
萨迪克大脑飞速运转。步行？穿过人流最密集的巴扎？这条路线从未出现在任何情报中，是临时起意，还是早有预谋的试探？
他切换到通讯频道，低声呼叫：“鹰巢，目标偏离预定路线。重复，目标偏离。是否启动B计划？”
耳麦里只有电流杂音。五秒，十秒，三十秒。就在他准备重复呼叫时，独眼老者的声音传来，嘶哑如砂纸摩擦：“放弃任务。立即撤离。”
“什么？”
“这是陷阱。他不可能毫无防备地走进巴扎，一定有我们不知道的布置。撤离，现在！”
萨迪克盯着手里的引爆器。父亲的脸在黑暗中浮现，还有那枚怀表，那声枪响，那四十七年无坟可扫的日日夜夜。血液冲上头顶，耳中轰鸣。
“不。”他说，“这是我的审判。我一个人完成。”
他切断耳麦，摘下呼吸面罩。地下空气混浊，带着铁锈和霉菌的味道。他深深吸气，开始倒数。
但手在颤抖。不是恐惧，是某种更深层的东西在瓦解。他想起刚刚画面里的哈翁——那么老，那么佝偻，走向巴扎的背影像一片随时会碎裂的枯叶。那不是他四十七年来在梦中刺杀的魔王，那只是个行将就木的老人。
炸药，辐射，同归于尽。值得吗？用自己这条从地狱爬回来的命，去换一个注定活不过三年的躯壳？
然后他想起更多。想起2019年街头那些年轻人的眼睛，想起高压水枪下飞舞的诗集，想起自己左膝永久性的损伤，想起每一个在监狱里失踪的朋友。恨意重新凝结，比冰更冷，比铁更硬。
值得。他对自己说。不是为了复仇，是为了斩断那根勒在这个国家脖子上四十七年的绞索。
手指按下。
卷八巴扎
哈翁走进大巴扎时，人群如红海般分开。
寂静首先降临。摊主停下吆喝，顾客放下商品，搬运工僵在原地。数千道目光汇聚而来，惊愕、畏惧、茫然、仇恨，在空气中交织成无形的网。保镖们紧张地环视，手按在枪柄上，但哈翁摆摆手，继续向前。
他走得很
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