“小林广一的《枭蹲寒林卷》，已经摸到了画道的天花板。
唐言再是奇才也没用了.........”
她顿了顿，指尖在“寒潭月影笔”的笔杆上摩挲着：
“是我们这些老家伙没用，守了一辈子，还是把家底给守丢了........ ”
慧心哭得更凶了：“那道玄生花笔……”
“玄真子圣尊若有灵，怕是要骂我们这些后背真无能啊。”
柳清砚的声音里，第一次带上了浓重的哭腔。
.........
金陵城。
静听轩画室。
周松年将手中的狼毫笔狠狠掷在地上，笔杆撞在青石板上，发出清脆的断裂声。
陈子墨站在一旁，脸色惨白如纸，嘴唇哆嗦着：
“师父，晏老都点评了，小林广一这副画作已为当代巅峰.......”
周松年没说话，只是死死盯着屏幕上的《枭蹲寒林卷》。
那寒林的戾气仿佛透过屏幕渗了出来，刺得他眼睛生疼。
他想起年轻时跟晏逸尘打赌，说要在五十岁前画出超越《青峰山居图》的长卷，那时的意气风发，如今想来像个笑话。
“师父，我们……还有希望吗？”
陈子墨的声音带着哭腔，他学画二十年，视周松年为神，可此刻连师父都沉默了。
周松年猛地一拳砸在画案上，端砚应声而裂，墨汁溅了他一身。
“没了！”
他低吼一声，声音里充满了不甘与绝望：
“那畜生把我们的笔墨技法全学透了，还用我们的神笔来羞辱我们！这不是斗画，这是掘我们的根啊！”
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