李山河半跪在冻土里，双手刨开积雪，十根手指头冻得跟红萝卜似的。
信纸上写得清清楚楚，左侧二十步，大石头底下，破木盖子。
他一步一步量过去，脚踩在齐膝深的雪窝子里，每一步都陷得很深。
第十八步的时候，脚底下碰到了硬茬子。
不是石头，是木板。
“彪子，过来搭把手。”
李山河回头冲着还趴在石头后面的彪子喊了一嗓子。
彪子背上还扛着尼古拉那个老骨头架子，听见喊声放下人就跑了过来，两只大脚丫子把雪踩得嘎吱嘎吱响。
“二叔，啥玩意儿埋在底下了？”
“别废话，刨。”
两个人一人一头，把冻土层上面的碎石和烂雪扒拉开。
底下是一块用松木板子钉的盖子，板子已经发黑发朽，但整体框架还撑得住，边角用铁丝缠了好几道。
彪子伸手揪住铁丝往外拽，铁丝锈了三十年早就脆得不行，拽两下就断了。
木板掀开的瞬间，里头露出一层厚实的油布。
油布底下是两根铁管子。
一长一短，涂着暗绿色的防锈漆，管身上的漆皮起了泡但没脱落。
李山河蹲下去仔细辨认管身上打的钢印字号。
六四年生产，库拉军工厂编号，RPG-7。
标准的苏联制式火箭筒。
两发弹药单独用油纸裹着，搁在筒身下面的凹槽里。
引信帽上涂着绿十字标记，密封完好。
“二叔。”
彪子看着这两根粗铁管子，眼珠子都快瞪出来了。
“咱家俺大爷，到底是干啥的？”
他蹲在旁边搓着满手的冻泥巴，嘴巴张得老大。
“他以前不就是个猎户吗，怎么连火箭筒都往老毛子家门口埋？”
“你管他以前干啥的。”
李山河把油纸拆开，手指头在弹头上摸了一遍，引信座完好，推进药筒没受潮。
三十年了，老爷子藏东西的手艺比他打猎的手艺还硬。
“能用不？”彪子凑过来。
“三十年前的弹，谁知道能不能用。”
李山河把第一发弹头塞进发射筒里，金属咬合的声音在寒风里听着格外清脆。
“要是哑了呢？”
“哑了你就扛着谢尔盖跑，跑得多快跑多快，别回头。”
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